Do pálido criminoso

“Vós não quereis matar, juízes e sacrificadores, enquanto a besta não inclinar a cabeça? Vede: o pálido criminoso inclinou a cabeça; em seus olhos se expressa o grande desespero.

´ Meu Eu é o que deve ser superado; meu Eu me inspira o profundo desprezo do homem´  - eis o que diz esse olhar.

Seu mais alto momento foi aquele em que julgou a si mesmo. Não deixeis descer dessa cima para cair em sua baixeza!

Para quem tanto sofre por si, não há mais salvação que a morte rápida.

Vosso homicídio, ó juízes, deve ser compaixão e não vingança. E ao matar, cuidai de justificar a sua própria vida!

Não vos basta reconciliar-vos com o que matais. Que vossa tristeza seja o amor ao Além-Homem; assim justificais vossa super-vivência!

Dizei ´ inimigo ´ e não ´ malvado ´; dizei ´ enfermo ´ e não ´ infame ´; dizei ´ insensato ´ e não ´ pecador ´.

E tu, juiz vermelho, se dissesses em voz alta o que fizeste em pensamento, todo o mundo gritaria: ´ Fora com essa imundície, com esse verme venenoso! ´

Mas uma coisa é o pensamento e a outra é a ação, e outra a imagem da ação. A roda da causalidade não gira entre elas.

Uma imagem fez empalidecer esse homem pálido. Ele estava à altura de seu ato quando o realizou, mas depois de tê-lo consumado não suportou a sua imagem.

Sempre se viu sozinho, como autor de um ato. Eu chamo a isso loucura; a exceção  converteu-se em regra para ele.

Um traço de giz hipnotiza a galinha; um ato comedido hipnotizou sua pobre razão; é o que eu chamo de loucura após o ato.

Ouvi, juízes! Ainda há outra loucura; a loucura antes do ato. Não penetrastes profundamente nessa alma.

Assim fala o juiz vermelho: ´ Por que matou esse criminoso? Queria roubar ´. Mas eu vos digo; sua alma queria sangue e não o roubo; tinha sede do prazer pela faca!

Mas seu pobre coração não compreendia essa loucura e não a persuadi a fazer outra coisa. 

Que importa o sangue? – disse ela – Não desejas aproveitar o momento ao menos para roubar? Não desejas vingar-te?

E escutou a sua pobre razão, cujas palavras pesavam como chumbo sobre a  sua alma; então roubou, depois de ter assassinado. Não queria envergonhar-se de sua loucura.

E outra vez pesa sobre ele o chumbo de sua falta. Outra vez se acha sua pobre razão tão torpe, tão embotada, tão pesada.

Se ao menos pudesse sacudir a cabeça, sua carga cairia; mas quem sacudiria essa cabeça?

Que é esse  homem? Um conjunto de enfermidades, que sonham abrir caminho pelo mundo para procurar sua presa.

Vede esse pobre corpo! Seus sofrimentos, seus desejos, sua pobre alma ele tentou interpretá-la como uma sede de assassínio, como aspiração à felicidade da faca.

O que adoece hoje, vê-se dominado pelo mal, que é mal de hoje; quer fazer sofrer com o que faz sofrer. Mas houve outros tempos e outros males e bens.

Outrora o mal era a dúvida e a vontade de ser a si mesmo. O enfermo tornava-se herege e bruxo; e era como herege ou bruxo que padecia e queria padecer.

Mas tais coisas não quereis ouvir; direis que prejudica as pessoas de bem. Mas que me importam as mim vossas pessoas de bem?

Há em vossas pessoas de bem muitas coisas que repugnam, e não é certamente o mal que nelas  existe. Quisera que tivessem uma loucura que as levasse a sucumbir, como esse pálido criminoso.

Na verdade, quisera que a sua loucura se chamasse verdade, ou lealdade, ou justiça; mas sua virtude lhes serve para viver por muito tempo numa mísera conformidade.

Eu sou o parapeito ao longo da torrente: aquele que puder segurar-me, que o faça. Mas, mas vossa muleta eu não o sou”

Assim falava Zaratustra.